Um sentido...

Diziam que eu parecia triste, ou que estava deprimida, mas preferi intitular-me: lúgubre.
Gostava de ir à igreja ver Cristo pregado numa Cruz, assim podia visualizar um sofrimento maior que o meu, saía de lá renovada, valia para os próximos dez minutos.
Para os colegas, eu era Patrícia; no trabalho, eu era a chefe; em casa, mãe e esposa. Controlava tudo, zelava por tudo e todos, menos por mim, eu não precisava de cuidados.
As crianças estavam no catecismo e enquanto aguardava-as, fui confessar-me, há muito tempo eu não era ouvida com tanta atenção. Atenção que me foi colocada à disposição.
Levar os meninos ao catecismo deixou de ser uma obrigação da empregada, eu passei a exercer essa tarefa pessoalmente, e dentre minhas várias atividades, era a que eu mais gostava de fazer, na igreja, eu tinha com quem conversar.
Numa dessas conversas, resolvi falar sobre as minhas dores do excesso, que tinha de tudo, e até mesmo era feliz, pelo menos, às vezes. E o meu excesso era o meu delator.
Eu seria capaz de invejar a vida que eu levava e ao mesmo tempo odiar a pessoa que eu era, tudo estava no lugar, e nada fazia sentido.
Não parava de pensar naquele homem que com tanta compreensão ouvia-me, por vezes, parecia-me vaga a idéia de que aquele homem era o padre.
Os abraços na chegada e na despedida tornavam-se cada vez mais cálidos e durante os diálogos passamos a trocar mais que palavras.
Em casa e no trabalho, diziam que a igreja estava me fazendo muito bem. Que há tempos eles não me viam tão de bem com a vida. As crianças fizeram a primeira comunhão, eu e meu marido, o encontro de casais. Os colegas chamavam-me de baratinha de igreja.
Levava uma vida dupla que se misturava. E a consciência de que eu fazia algo inescrupuloso tornou-me uma pessoa melhor...

Roberta Binatti

Voltar para galeria